Le papillon

Naître avec le Printemps,mourir avec les roses,
Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur;
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S'enivrer de parfums,de lumière et d'azur;
Secouant,jeune encor,la poudre de ses ailes,
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles;
Voilà du papillon le destin enchanté:
Il ressemble au désir,qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire,effleurant tout chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté.

LAMARTINE